O título indica que, se bem que a violação seja materialmente possível, me parece de todo improvável.
Magic Johnson, a propósito da sua sida, contava que à saída dos treinos e dos jogos era só escolher quem queriam levar para o hotel, dentre a multidão de fãs ansiosas (e ansiosos) de ter a recordação de uma queca famosa como consolo de uma velhice menos feliz.
A miss América Negra que tramou o truculento Mike Tyson confessou em tribunal que foi com ele para o quarto e para a cama, nuazinha como deus a fez, e que no último momento disse que era só roço. Tenha dito ou não, o que é certo é que o boxeur levou seis anos (salvo erro) dos quais cumpriu 2 ou 3 o que lhe valeu várias desgraças e a conversão ao islão.
As mães de vários putos nos States levavam-nos para brincar com o Michael Jackson para o acusarem de assédio aos putos e exigirem chorudas indemnizações. Era um modo de vida...
- Moral da história: se tens bago e és famoso não dês quecas sem o advogado ao lado ou, pelo menos, sem a putativa quecante (subtil, man, subtil) ter assinado um contrato visto e aprovado pelo advogado.
Sem isso, é muito, muito perigoso!
10 comments:
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Este deve ser da Herba Life...
inda mesmo há pedaço tava pensando enquanto via o noticiário: Oh! pá se calhar as mecinhas (mulheres...sei lá...) até se insinuaram ao moço e ele cagou e elas zás! oh! pá serem violadas pelo puto Ronaldo...adiante...
É como tu dizes - só com o advogado (lembrei-me daquela da ida ao médico com acompanhante...como a minha(rs) mãe fazia)Bom resto de dia.
PS tu és mesmo uma enciclopédia - o que tu sabes da vidinha gente
desta gente (para evitar equívocos)
Muito bem, muito bem:
o rapazinho é rico e bonito, pode violar as raparigas impunemente.
Quem as defende?
ESTE BLOGUE É UMA MERDA!!!!!!
Ora viva, anónimo malcriado. Há quanto tempo não vinha cagar, perdão, intervir neste seu blog!
E que saudades, Deus meu!
Apareça sempre e, se possível, leia melhor o que comenta.
Se não conseguir, paciência, nem todos somos suficientemente letrados para perceber o que está escrito...
Os jornais de ontem traziam mais uns pormenorzinhos: a putéfia (parece mais apropriado este tratamento) tentou vender a história a um tablóide que terá recusado por, manifestamente, não haver matéria para publicar e não querer ver-se a braços com a justiça.
A tipa, entonces, vai dali para a polícia dizendo que abriu as perninhas mas foi à força. Já agora, era bom saber-se o que é que o hospital constatou de toda esta cena...
As raparigas eram francesinhas à cata de aventuras em Inglaterra.
Do ponto de vista da utilidade social, os casos são bastante mais semelhantes do que parece à primeira vista... o gajo ficou rico e famoso a jogar à bola com todos os predicados que Deus lhe deu e as francesinhas também querem ficar ricas e famosas a jogar com as bolas dele com todos os predicados que Deus lhes deu... esta vida é uma aventura... em Inglaterra e no mundo inteiro.
Afinal, as francesinhas parece que são inglesinhas.
E o puto não teve que pagar fiança para sair.
Já não não se pode confiar na merda dos jornais, nem para estas elementaridades!!!
Inglesinhas ou francesinhas... tanto faz que as conas não falam estrangeiro e sabes porquê?! Não têm língua (mais esta dupla, ou será tripla?!) só têm glote (versão chic e do latim..."clitoris"). E olha... antes pagar fiança (ou melhor, desconfiança) às gajas pela prestação do serviço, que aos jornais pelos serviços imprestáveis... porque é que tu julgas que sofri a metamorfose modernaça de ler blogs interativos em vez da merda dos jornais, sem direito a comentários? Sou algum modernaço, não? Eu só venho aos blogs (não é a todos, não penses, é só a alguns que sou cada vez mais criterioso com o meu tempo) para andar a pau com a escrita...
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